|
 16 сентября исполнилось 14 лет как ушёл поэт Юрий Томилов. «Поэт однажды написал: «живём в России, чтоб напиться болью» и сам напился этого «напитка» сполна, переполнив все возможные «дозировки» и человеческие возможности…» - так писали тогдашние СМИ.
С той поры минуло 14 лет и вряд ли можно сказать, что в мире стало жить значительно лучше. Поэт, светлый и радостный в начале творческого пути, на склоне лет сменивший поэтическую оптику до трагических обертонов, во многом имел право на такое мировоззрение.
Я-то думал, что жизнь велика,
я-то думал: она – на века!..
Жизнь – это бабочка-однодневка,
это – потасканная девка…
И сейчас стихи поэта воспринимаются совсем по-другому и иначе и не может быть, потому что за этими строками - другое время, другая, по сути, эпоха, прожитая жизнь, человеческая судьба…
У меня было столько сердец,
сколько на волосах – седины,
столько листьев на клёне –
червлёные знаки.
Сердце было для матери,
было и для жены,
сердце было для дочери,
и для любимой собаки.
У меня было столько сердец,
а теперь – пустота.
И мечты, и стремления к осени тают.
Увядающая красота –
осень.
С клёнов сердца облетают.
У меня было столько сердец…
Вам покажется это смешно…
Было много
и каждое сердце светилось.
Может, было
Большое-большое – одно…
Было только одно,
да по-разному билось…
26 сентября в библиотеке имени А.С.Пушкина состоится вечер памяти Юрия Томилова «Свет родного дома» Прозвучат стихи поэта в исполнении поэтов Нины Буйносовой, Дмитрия Кочеткова, Сергея Симонова, Евгения Черникова, Сергея Каменева, артистов театра «Драма Номер Три» Татьяны Ишматовой, Татьяны Петраковой, Алексея Калистратова, песни на стихи Юрия Томилова в исполнении Владимира Прокина, Виктории Закарии и артистов театра. Начало вечера в 17 часов.
Виктор Доос
Стихи Юрия Томилова
В столице хорошо –
в Покровке лучше…
В Покровке живы и отец, и мать.
Когда себя дорогами измучил,
легко идти домой и сознавать:
тебя ждёт дом…
зелёный-раззелёный!
И птицы белые – белее всех -
по ставенкам - как ангелы в иконах,
им поклониться до земли не грех!
Сложили птицы крылья.
Я один
беспутный и бескрылый, но летаю,
не Каин я - а всё же каюсь, каюсь,
скитаюсь по земле, как блудный сын.
Как в храм вхожу в родимое село,
пусть хлещут ливни, люто жгут морозы.
Иду домой - и на душе светло
и чисто, как в заснеженных берёзах.
***
В родном селе не узнают меня.
Я здесь – чужак, и даже сердце стынет,
Ведь каждый старый тополь мне – родня,
Ведь каждый старый дом – моя святыня.
У нашей крепко срубленной избы
Я постою, печален и спокоен.
Я гнёзд не грабил, не ломал грибы,
А подрезал их, сохраняя корень.
И потому земля ко мне тепла…
Но, приезжая, всякий раз, не скрою,
Волнуюсь…
Старый вид села влечёт,
Как перелётных птиц – гнездовье.
Извечная музыка
Отбиваю литовку сталистую,
А она мне послушно поёт.
Наш народ эту музыку исстари
По наследству передаёт.
В ней – и удаль от косаря-ухаря,
Плач травы и родимый простор…
Даже филин разбойно не ухает,
Не трещит шаловливый костёр.
…Жизнь моя, как литовка, источится,
Смолкнет музыка под рукой.
Удивлённому филину в рощице
Кто-то песню сыграет другой.
* * *
И всё же я понять успел
В предчувствии предела,
Что слишком мало добрых дел
Я в этой жизни сделал.
Что мало сокровенных слов
Сказал своей любимой,
Спел песен мало,
Мало пролил слёз –
Жизнь пролетела мимо.
Её законов мне не изменить.
Рожденья будут, тризны…
Чтоб жажду жизни утолить,
И трёх не хватит жизней. |
